José Manuel Neri López – Humanidades
I
Sin espacio intermedio, sólo el desnudo.
Sin extensión del hombre al espejo, sólo el género.
Ella da el salto de mí a su reflejo:
se esconde en el ombligo plano mientras mis palabras
inundan su nueva piscina. El líquido
es vibración de la conciencia inacabada: la oración que moldea.
Ella bebe el verbo y da cinco brazadas antes de morir.
Regreso mis ojos a sus
ojos
para dar fe de la otredad.
Sólo él, desnudo.
Sólo él, género.
II
Sólo flores, flores
que mutan según la perspectiva en que sean arrancadas.
Mis pestañas son pétalos que no reciben la forma del reflejo,
sólo advierten su destello. De las sombras a la imagen,
la sensación de un otro.
Él penetra la flor y deforma su entrada.
Habita por tres días debajo de las heridas.
“¿Por qué eliges la forma más frágil?”
A veces llueven esporas que él colecciona
en su estómago. “Soy la forma más frágil”.
No responde, meditabundo, al no conocer una esencia real.
“¿Quién soy yo?”
Él, que me formó con la expectativa.
Una flor marchita se retuerce y muta
en cualquier objeto.
III
Solos, encogen toda la atmósfera entre ellos:
las pieles se confunden y una realidad se agrieta.
Fragmentos de reflejo en el suelo
y una multiplicidad de
nosotros
que brota de la tierra,
homogéneos.
Ilustración: